El gobierno central y la orquesta mediática han dado la alerta sobre los sospechosos habituales infiltrados en el futuro e inmediato gobierno de esta provincia subpirenaica desde la que escribo. El foco está dirigido contra la abogada que llevará la cartera de la policía regional, nombrada a propuesta del partido réprobo al que en el pasado su afición a las actividades terroristas le llevaron a dar numerosos tumbos hasta alcanzar estatus legal. La rutinaria alarma ha durado unas horas, como esas chicharras que se disparan automáticamente en la calle y obligan a la gente a mirar a alrededor para descubrir la causa a la espera de que el encargado la desactive. Qué trabajoso es vivir en este Viejo Reyno, que hasta en el nombre lleva una errata -una especie de anomalía de origen-, tan pequeño, tan doméstico, tan convencional en sus usos sociales y sin embargo, tan aparatoso, tan sobrecargado de referencias políticas, tan tenso en la plaza pública. Ignoro los lazos de la abogada con el partido que la ha propuesto (el tercero en representación parlamentaria) pero lo cierto es Mª José Beamont es una reconocida profesional del Derecho que durante muchos años llevó ante los tribunales los argumentos e intereses de los opositores al actual embalse de Itoiz, en cuyo proceso ganó algunas batallas legales. La oposición a este embalse no se distinguió de otros iniciativas similares registradas en la España de los ochenta y noventa en las que el vecindario, mayoritariamente, mostró su rechazo a un cambio tan radical del paisaje y de sus usos que implicaba la inmersión de un pueblo bajo las aguas, en este caso precisamente el que da nombre al embalse. El conflicto de Itoiz fue muy largo y tortuoso pero no se registraron actos de terrorismo, al contrario que en otras obras públicas de la época. El gobierno regional y la confederación hidrográfica tuvieron que emplearse a fondo, mediante fuertes inversiones complementarias de obras y servicios en los municipios afectados, para reducir hasta su casi extinción el rechazo popular. El hombre que desde finales de los noventa gestionó sobre el terreno esta acción del gobierno fue precisamente el que en las pasadas elecciones encabezó la lista de la derecha que ha sido desalojada del poder por los sospechosos habituales. El alboroto mediático ha obviado esta perspectiva doméstica y algo aún más significativo referido a la formación del nuevo gobierno regional. Su presidenta se ha apresurado a atajar las críticas afirmando sin contemplaciones la consejera señalada lo es de su gobierno y no de un partido. Este gesto de autoridad retrata a Uxue Barkos y da noticia de la proeza política protagonizada por esta brillante parlamentaria. Al frente de una plataforma de...

Lo que faltaba, ahora una niña palestina rompe a llorar ante la canciller Merkel porque el gobierno alemán ha ordenado la deportación de su padre, y en consecuencia de toda la familia, con destino a un campo de refugiados de Líbano. La niña le había explicado a frau Merkel que ella solo quiere ser alemana, como sus compañeros de clase, a lo que la primera dama de la austeridad ha respondido que hay mucha gente por ahí que quiere ser alemana pero que eso es imposible. Los cronistas de este penoso suceso destacan que la niña se expresó “en perfecto alemán”, y así debió ser porque su alta interlocutora le reconoció que había hecho un buen trabajo, se entiende que de expresión lingüística. Ya sé que el uso de metáforas y comparaciones del nazismo cuando se habla de asuntos actuales, y más si se refieren a las autoridades alemanas, es un síntoma de pésimo gusto y de flojera argumental, pero no he podido evitar sentirme asaltado por el recuerdo de una anécdota autobiográfica de Jorge Semprún. Este escritor y político pertenecía a la alta burguesía y durante su infancia tuvo una institutriz alemana. Al término de la Guerra Civil, la familia, que era republicana, hubo de exiliarse a Francia donde Semprún militó en la Resistencia hasta que fue apresado y conducido al campo de concentración de Buchenwald. Fue en este lugar donde recuerda el momento en el que un oficial nazi que se dirigió a él quedó perplejo ante el impecable alemán de su respuesta, tanto que por un momento el oficial pareció dudar de que hubiera razones para que Semprún no fuera uno de ellos. Claro que la disonancia cognitiva del jefecillo nazi duró un instante y de inmediato cada uno volvió a su lado de la alambrada. La comunidad lingüística es el primero y más fuerte lazo de la fraternidad humana, genera una empatía instantánea y es el umbral del reconocimiento mutuo. Sin duda, los alemanes aprecian que se les hable en su lengua, si bien no hasta el punto de que su interlocutor pueda creerse que es alemán si no lo es. Llegados a este punto, aparece el imperativo categórico: “obra de forma que el principio que guía tu acción se convierta en una ley universal”, y nada de sensiblerías, componendas y flaquezas, hasta que a la niña palestina le asaltaron las...

¿No hay ningún corrupto español que tenga diez mil euros en el bolsillo (ya no digamos en Suiza o Andorra) para comprar el aeropuerto de Ciudad Real? Todo indica que no, y ha tenido que ser un grupo empresarial chino del que no se sabe nada el que se ha hecho con el equipamiento, como se llamaba a estos tinglados en la neolengua de cuando éramos ricos. Quizás los compradores no sean ni chinos, ni empresarios. Quizás sea una banda de narcotraficantes que necesitan un sitio tranquilo donde situar la logística de su negocio o unos chatarreros que esperan recuperar la inversión con el desguace de las instalaciones, o un grupo de inversores a largo que esperan la vuelta de la burbuja inmobiliaria para dar un pelotazo con el terreno. El aeropuerto ha estado en almoneda desde su inauguración en 2008 y es un caso no infrecuente de envejecimiento precoz en el que, como en un cuento de terror gótico, los muros y tejados se han convertido en ruinas de una arqueología fantástica antes de haber alojado a ningún ser vivo ni servido para ninguna función útil. Hace un año, los gestores de la quiebra del aeropuerto intentaban rescatar 100 de los 450 millones que costó el invento; el mes pasado el precio era de 80 y por fin ha salido a subasta por 40 millones. Los adquirentes han argumentado la insignificancia de su puja, casi un chiste, porque el aeropuerto tiene “una zona adyacente inmobiliaria desmembrada, está gravado con una carga real, con sus licencias suspendidas, sin ingresos y con una significativa cantidad de gastos recurrentes inevitables”. O sea, que es algo más parecido a un vertedero ilegal que a un aeropuerto. La noticia, como tantas otras con las que nos desayunamos cada mañana, parece envuelta en una atmósfera de pesadilla en la que flotan como pecios de un naufragio, cajas de ahorro quebradas, centenares de trabajadores despedidos, aumentos exponenciales de la deuda pública y un puñado de sinvergüenzas impunes, y, cuando abres los ojos, aparece el desierto. Entre las condiciones impuestas a Grecia en el último y agónico rescate está la obligación de constituir un fondo de 50.000 millones de euros en activos públicos que tutelarán los acreedores como garantía de sus préstamos. En ocasión semejante y al precio de mercado del aeropuerto de Ciudad Real no habría en toda España bienes públicos para constituir un fondo de esa cuantía, incluidos la catedral de Burgos, el Museo del Prado y la Alhambra de...

¿Quién le iba a decir a nuestro don Guindos que su anhelante carrera hacia la presidencia del Eurogrupo (una orquesta que dirige Alemania) habría a convertirse en un despojo más de la gran batalla de las Termópilas? De repente, la euforia del gobierno español al ver quebrados a los amiguetes de Podemos ha quedado ensombrecida por la preterición de su portaestandarte. En el combate, Guindos hizo valer su ardor guerrero y no perdió ocasión de lanzar estocadas al bulto de los levantiscos griegos, y es imaginable que en la confusión de una batalla enmascarada en un ritual de sonrisas, abrazos y palmaditas en la espalda él mismo llegara a creerse que era alemán, sin advertir los rasgos que delataban su origen. Esos ricitos engominados que caracolean en la nuca del ministro y que para la elite madrileña representan el colmo de la distinción de clase, son interpretados por nuestros amabilísimos socios septentrionales como una señal inequívoca de nuestro ADN gitano. La campaña de Grecia ha reforzado el alineamiento europeo y los acreedores no van a dejar ahora que el puente de mando lo ocupe un deudor y menos teniendo ya al frente a un holandés de confianza que se las tuvo tiesas con el coloso Varoufakis. Después de todo, la guerra aún no ha terminado. La frustración de don Guindos se ha convertido momentáneamente en un lamento patrio porque aquí el patriotismo consiste en ver encaramarse a uno de los nuestros por la telaraña de las instituciones internacionales sin que nadie sepa para qué sirven las instituciones ni qué cualidades ameritan al candidato. En este lance, sin embargo, el Eurogrupo o como se llame esa entelequia ha hecho a Mariano Rajoy un regalo mil veces más valioso que la aciaga suerte de su ministro de finanzas, le ha regalado el lema central de la próxima campaña electoral: “ya veis lo que pasa cuando gobiernan los...

La lección que subyace a las declaraciones, informes, admoniciones y reprimendas de las instituciones económicas de los acreedores que dirigen el cotarro (FMI, BCE, etcétera) es que preferirían verte muerto. El coro afina un solo verso dantesco: abandonad toda esperanza. Este sentimiento de estar sentenciados en todo caso es el que ha despertado el no en el referéndum griego, que no ha sido un trámite ratificatorio, como suelen ser los referendos, sino una decisión numantina o termopilíaca, si es que se dice así en ese país. Los griegos no han resuelto nada con su voto, pero han activado esa corriente de fraternidad y de dignidad sin la cual no se puede afrontar la última batalla. Ahora, ocurra lo que ocurra, los bárbaros son los otros. Claro que, vaya lo que les importa. Hoy se publica un informe del FMI que alerta, como titula finamente el periódico, sobre la debilidad de las empresas españolas. Lo que viene a decir es que están sobreendeudadas y que su rentabilidad está por los suelos, tanto más cuanto menor es su tamaño, así que toda la demagogia de nuestros narcotizante gobierno de que son las pymes las que crean empleo se va al garete. La consecuencia que se desprende del informe del Fondo de la señora Lagarde es que el empleo que crean las empresas españolas las debilita porque aumenta su endeudamiento y reduce su rentabilidad. Y eso que hoy crear empleo no vale nada, y destruirlo, menos. En esta batalla que se libra entre ricos y pobres, y que van ganando los primeros por goleada, los pobres perecen por desvanecimiento. Poco a poco van cayendo a los niveles inferiores de las estadísticas, donde hay menos oxígeno, hasta que se esfuman. La mayor parte de África, por ejemplo, está fuera de las estadísticas y solo podemos comprenderla mediante una expresión de horror, sea por los inmigrantes que nos llegan en pateras o por el exterminio de los elefantes para arrebatarles el marfil. África es un continente exótico. España también fue un país exótico hasta casi el último tercio del siglo pasado y, según el FMI y sus colegas de timba, estamos a punto de volver a...

Por fin algo importante después del referéndum griego y todas esas zarandajas. Por fin un hecho directo, objetivo y luminoso como una epifanía. La ikurriña ya ondea en el balcón de la casa consistorial de mi pueblo. Chupinazo e ikurriña de una vez, vaya subidón. Después de treinta y pico años de guerra de las banderas durante las fiestas patronales con la consiguiente retahíla de algaradas, porrazos y acrobacias, y algún estropicio mayor, ahí está, enfilada y mansa como un toro en la dehesa junto a las otras cuatro o cinco banderas que forman el astillero oficial. A mí me gusta ver la ikurriña en el ayuntamiento porque me transporta a un país imaginario, si bien tan atrozmente aburrido como el país real. Entorno los párpados y estoy en el único Estado que han tenido los vascos en la historia, que se llamó Navarra y cuya capital era Pamplona. Eso dice mi alcalde, que es doctor en Historia, un respeto. Lástima que la afirmación no esté documentada en los archivos ni tenga una película de Walt Disney que lo recuerde, lo que aún es peor. También dice que a quien no le complazca la recién llegada siempre puede consolarse con las otras. Cierto, incluso podría elevar una moción al pleno municipal para izar otra distinta con la que se sienta de verdad, de verdad identificado (por esta tierras, la identidad es huidiza y esquizoide), porque al fin vamos a ser gobernados por un consistorio abierto y participativo. Hoy en mi ciudad hacía un calor del carajo, sin ápice de viento, y las banderas municipales, la nueva y las de siempre, lucían mohínas y meditativas, no más heroicas que un prolijo muestrario textil. Dejo constancia del hecho y me voy de...