Pensar que iraníes y cubanos van a recibir a míster Trump como un liberador es como pensar que son como esos vaqueros bebedores de cerveza que pueblan ‘The Misfits’ y le llevaron con su voto a la Casa Blanca.

Nadie hubiera dicho entonces que el fin de la historia, decretado a principios de los noventa para abrir paso a la globalización neoliberal fuera a terminar, apenas treinta años más tarde, en un arcilloso mapa de imperios enfrentados por la posesión de nuevos territorios: Ucrania es mía; Taiwan, mía; para mí Groenlandia, y por ahí seguido.

¿Qué ocurre cuando se apagan los focos que han iluminado el escenario, el fotógrafo ha recogido sus bártulos y los figurantes han vuelto a sus tareas ordinarias?    

¿Qué ocurrió ayer en Venezuela? Las hipótesis están abiertas y las especulaciones dan vueltas en el bombo donde nos jugamos el destino. En último extremo bien pudo ser el inicio de la tercera guerra mundial, que todo el mundo sospecha que está al llegar.

El afán inmobiliario aparece envuelto en una ensoñación austrohúngara de oropeles y lámparas de lágrimas bajo las que el anciano emperador abrirá el vals emparejado a su amada Melania, como un elefante marino abrazado a una anguila o como Francisco José y Sissi, y estos pasos de baile desmentirán el tópico de que los tipos duros no bailan.