Menos mal que Venezuela celebró sus elecciones ayer y menos mal que han ganado los antichavistas, porque así ya no hay excusa para que este asunto forme parte del argumentario, como se dice ahora, de la campaña electoral española. No hace falta sentir simpatía hacia un tipo tan rudo y tabernario como Nicolás Maduro para encontrar intrigante la afición de nuestro establishment a derrocarlo. Tanto, que el estridente Maduro parecía creer que sus adversarios políticos eran Rajoy o González, y la prensa española estaba resuelta a que hiciéramos nuestro el destino de los venezolanos. Si estos han decidido echar al chavismo de la poltrona, me imagino que algo ganarán con el cambio, pero me pregunto qué ganamos los españoles. Quizás Aznar, Rajoy, González y el tímido y cauteloso Zapatero debieran dar una rueda de prensa conjunta para explicarlo. No recuerdo ningún caso en el que la clase política se haya implicado tanto y con tanta unanimidad en un negocio de política exterior, ni siquiera en Cuba. A alguno de nuestros partidos emergentes les han dado más quebraderos de cabeza las relaciones profesionales de sus líderes con el régimen bolivariano que los que le dieron nunca a Fraga Iribarne sus queimadas con Fidel Castro o a Felipe González sus cohibas exclusivos. Para una vez que una aguerrida lideresa española decidió hacer algo práctico para derrocar al régimen cubano, envió a la isla a un conductor suicida para que sirviera de chófer a los líderes de la oposición, con el resultado sabido. Así que, menos mal, ya digo, que no ha tenido que intervenir Esperanza Aguirre para echar a Maduro. Todos los países tienen amigos indeseables y las relaciones internacionales son una maraña de acuerdos secretos, relaciones comerciales inconfesables y enjuagues diplomáticos, envueltos en un mucílago de discreción. Pero, por alguna ininteligible razón, esta norma secular se ha roto con la Venezuela de los chavistas. Un ejemplo es la actividad diplomática de nuestro rey emérito, discretísimo amigo e incluso primo de regímenes tan simpáticos y transparentes como las petromonarquías del Golfo, que sin embargo no dudó en perder los papeles para abroncar en público a un jefe de estado, precisamente el venezolano Hugo Chávez. Bueno, pues objetivo cumplido. Ya hemos arreglado Venezuela; ahora a ver si somos capaces de arreglar todo lo...

Hoy es domingo y uno de los dos periódicos de mi pueblo ofrece encartado en sus páginas el diario deportivo Marca. Este acuerdo entre empresas lo llaman sinergia, pero apenas encubre el creciente desvalor de la prensa de papel, aunque dudo de que los lectores del diario generalista aprecien como un valor añadido la adquisición del deportivo por el mismo precio. Yo, desde luego, no lo aprecio. El establecimiento donde compro la prensa está regentado por dos socios. Uno de ellos conoce mi afición y me pregunta con una media sonrisa si lo quiero o no, sabiendo la respuesta, así que extrae el deportivo de entre las páginas del generalista y lo relega al rincón de las devoluciones. El otro socio no me lo pregunta, y yo tampoco lo comento, de modo que vuelvo con el Marca a casa y queda a mi responsabilidad mandarlo a la papelera, lo que hago antes de calzarme las pantuflas. Detesto la prensa deportiva desde mucho antes de que supiera que es la lectura del desayuno de nuestro presidente del gobierno, así que, como dicen en las películas de mafiosos, no es nada personal. En su frenético enmascaramiento de uomo qualunque en el que está empeñado Rajoy, el diario Marca ocupa un lugar destacado en su atrezzo, como el sombrero Stetson en el de los candidatos republicanos norteamericanos. Es un guiño populista, para decirlo con una palabrota al uso y un típico reflejo conservador de cuando en el estadio de fútbol podíamos sentirnos inocentes: pasiones elementales y sanas por los colores, juego duro y limpio, reglas sencillas e iguales, camaradería y buen rollo con los vecinos de localidad, y la justicia suprema del mérito y la competencia, una especie de darwinismo petrificado en el que el Real Madrid (y a veces, ay, también el Barça) están siempre en lo alto de la cadena trófica. Un mundo como debe ser. En esta atmósfera, la prensa deportiva glosa lo obvio, lo que ve todo el mundo, lo redundante, lo que es de cajón, es decir, el universo imaginario en el que Rajoy se desenvuelve como pez en el agua sin dejar de asombrarse que, desde fuera de la pecera, le importunen con cuestiones extravagantes que ningún lector del Marca aceptaría en sus páginas. Hoy hasta el más tonto sabe que este paraíso de muchachos en calzones dando patadas a un balón tiene una sentina tan maloliente, por lo menos, como la que dirige Rajoy en sus horas de oficina, y que hay lecturas más complejas, retorcidas y oscuras que las de Marca, por ejemplo las del boletín oficial, pero de eso, por fortuna, se ocupa...

No diría que David Cameron, el premier británico, tiene una apostura viril a la manera, digamos, de George Clooney. En Cameron todo parece blando y ligeramente empalagoso, desde la cara de niño pijo al color pastel de su ostentosa corbata. Pero la guerra hace a los machotes. Podemos imaginar la secuencia de los hechos: concluye la votación en la Cámara de los Comunes, Cameron sonríe, se levanta de su escaño y va al lavabo, se mira en el espejo y le guiña el ojo a Rambo, se lleva el telefonillo a la cara y ordena escuetamente: do it. La celeridad con que Cameron puso en acto la autorización, que no la orden, de los Comunes para bombardear las posiciones del estado islámico puede interpretarse de dos maneras, contradictorias entre sí. Una, que es un diligente y entregado demócrata que se apresuró a cumplir a la velocidad del rayo un deseo del Parlamento, o, dos, más probablemente, que la decisión del bombardeo ya estaba tomada y el debate parlamentario fue una tediosa pamema convenida que no engaña a nadie, y menos que a nadie, a los bombardeados. Así que los promotores del terrorismo islámico ya nos tienen a (casi) todos donde querían tenernos. Esta vez no se repetirá el internacional y multitudinario no a la guerra, que llenó las calles de las ciudades europeas en 2003 sin poder impedirla. La razón es que Europa ha sido atacada, en Madrid, en Londres, en París, cierto que no por una agresión exterior sino por algunos de nuestros conciudadanos enloquecidos por la fe, pero, bueno, algo hay que hacer aunque nadie sepa qué, ni dónde, ni por cuánto tiempo, y de momento, lo que dicta la tradición, y también lo más vistoso y aplaudido, es disparar unos cuantos misiles en alguna parte de África. En El corazón de las tinieblas. Es en este relato donde nos cuenta Conrad que los buques europeos cañoneaban a ciegas desde el mar las selvas del golfo de Guinea para preservar la civilización de la amenaza que ocultaba aquel infierno vegetal. El horror, el horror, musitaba el vesánico Kurtz. La guerra ha venido a salvar la cara a la generación de líderes más mediocre del último medio siglo –Cameron, Hollande, Rajoy, Merkel y demás-, impotentes para salvar a la Unión Europea de la devastación ocasionada por la crisis económica y las manipulaciones del capital financiero, que ahora tendrán la oportunidad de echar definitivamente la persiana clausurando el espacio Schengen y poniendo en alerta a sus respectivas poblaciones desconcertadas. Las naciones europeas ya tienen experiencia en este cosquilleo de euforia prebélica porque lo sintieron en 1914, 1936 (en España) y 1939, sin contar Indochina, Suez, Irak, etcétera, así que podrán...

La familia se desmorona. He aquí un tópico apocalíptico que se maneja para agitar la ultima ratio del miedo. Ayudamos a las familias, dice el gobierno, mientras fomenta los despidos, los desahucios de la vivienda, el recorte de prestaciones y la caída de los salarios. La familia, el último baluarte de la seguridad del individuo; el portal de belén en el torbellino de la ciudad. El mito navideño por excelencia. Quizás ha sido esta certeza la que inspiró a Rajoy a llevar la cita electoral hasta la víspera de nochebuena. En esa fecha que consagra el eterno retorno nadie puede votar cambios ni reformas ni nada que altere la jerarquía del belén, con la misma estrella de todos años en lo alto del establo y los regalos al pie. Días en que necesitamos que los trenes lleguen a su hora para acudir a la cena, que el turrón y los langostinos tengan el mismo sabor que el año pasado, que el paje de los reyes magos permanezca sentado a la puerta de El Corte Inglés, incluso que el mismo cuñado suelte el mismo chascarrillo de siempre, un papel en el que no cuesta nada imaginar a nuestro presidente del gobierno. ¿Quién quiere cambios en estas fechas? Y menos en época de crisis, cuando el sombrío forillo dickensiano del cuento, poblado de indigentes y resentidos, se hace más vívido y amenazador. Así que ya estamos todos sentados otra vez a la misma mesa. Pero no hay familia que no registre alguna pérdida de un año para otro. En la nuestra hace tiempo que faltan la niña y el primo de Rajoy. Nada sabemos de ninguno de los dos. La niña ya será una joven con un tatú en el cogote o en el nacimiento de la nalga que, si consiguió conservar la beca y graduarse en la universidad (malo sea que la Púnica o la Gürtel no le echaran una mano para eso), estará buscándose la vida en Alemania o por ahí, y, si derivó en nini, estará de cajera en un hipermercado con un contrato fugaz, y quién sabe si ha decidido votar a Podemos, ovejas negras hay en todas las familias. El caso del primo es más serio. Perdió su habilitación como catedrático después de que prestara su autoridad científica para que Rajoy negara el cambio climático, con tan mala suerte que el mencionado cambio ha resultado una teoría tan probada y robusta como la ley de la gravedad o la teoría de la relatividad. Estos días, tropecientos jefes de estado, incluido Rajoy, se han reunido solemnemente en París para despojar a su primo de los galones de científico. Bueno, así es la vida. Pero en estas fechas,...

Creo que es C.M. Bowra el que cuenta en su historia sobre la Atenas del siglo V a. C. el rifirrafe provocado en la asamblea del ágora a propósito de la erección de una estatua de Atenea en la que el escultor Fidias quería incluir un relieve de la cabeza de su amigo Pericles en el escudo de la diosa.  En resumen, los demócratas atenienses protestaban airadamente por esa alcaldada de Pericles y le preguntaban quién se creía que era para ocupar un lugar en el culto cívico a la patrona de la ciudad. La asamblea tenía la razón de su parte, pues nadie es más que otro en una democracia, pero la historia va a su bola y hoy recordamos y admiramos a Pericles, pero no a los excitados y vociferantes ciudadanos que querían apearlo del plinto de la diosa de cuya estatua tampoco ha quedado rastro. La historia es un relato y un relato necesita héroes, mientras que la democracia es un estado, apacible y justo si se quiere, pero atrozmente aburrido. Qué se lo pregunten a Artur Mas, que aspira a formar parte del escudo de armas de la futura Cataluña independiente frente a los asambleístas de la CUP que quieren impedírselo. El resultado es que el relato –el procés– se ha estancado y Mas está mordiéndose las uñas. Rajoy también quiere ocupar un sitio destacado en el escudo de Atenea, según he leído estos días, y sería la razón por la que no acudió al famoso debate a cuatro del pasado lunes. Él cree saber que, si la historia no se hizo en el ágora de Atenas, menos se va a hacer en un plató de televisión. Los héroes no debaten. Cito la crónica periodística que lo cuenta: “Rajoy aspira a pasar a la historia como el presidente que salvó a la enferma España que heredó en 2011 del socialista José Luis Rodríguez Zapatero de la quiebra, el abismo y el rescate. En ese relato, los incumplimientos, los recortes, los ajustes y las rebajas en el Estado de bienestar pasan a un segundo y tercer plano tanto como los casos de corrupción que han afectado al PP en estos cuatro años”. Al final la verdad se impone pero, mientras está vigente la leyenda, el héroe disfruta de dos milenios y medio de fama, como Pericles, o de cuatro décadas, como Franco, hasta que empiezan a aflorar los esqueletos que el héroe sembró en las cunetas. También puede ocurrir que el aprendiz de héroe cometa un error de cálculo. Aznar quiso ser el libertador de Irak y ya ven cómo ha terminado la cosa, todavía estamos esperando una disculpa. Aunque no nos engañemos, los capitostes no...