Café de media mañana cuando una llama telefónica nos da noticia de que ha fallecido Jeanne Moreau. Tácitamente entendemos que la noticia ha activado una señal erótica procedente de una estrella muy, muy lejana.

Domingo. El cielo está cubierto por una celosía de nubes de color leche y la ciudad, sumida en un calor pegajoso. El paseante apaga el ordenador después de ojear las insípidas noticias estivales en las que la única manifestación de vida son los incendios forestales.