El viejo recuerda la primera vez que oyó el grito independentzia y la extrañeza que le produjo. Independencia, ¿de quién? Fue a principios de los ochenta cuando cubría como periodista un mitin multitudinario de la entonces llamada ‘herribatasuna’ en un polideportivo de esta remota capital subpirenaica. Quien se desgañitaba con la demanda de independentzia al lado del periodista era una muchacha adolescente, que ahora tendrá unos sesenta, quizá jubilada, quizá abuela.

En medio de la bronca que ha provocado nuestra adorable doña Cayetana en su partido, y preguntada si piensa renunciar al escaño de diputada, ha respondido que no, claro, pero lo singular y admirable es la razón que ha dado: porque sería vulgar, ha dicho. Ya lo ven. Tenemos una democracia cutre, de plebeyos, en la que se censura al disidente que se aferra al escaño que le ha proporcionado el partido, y resulta que ese comportamiento es precisamente aristocrático.

En el paisaje brumoso e incierto de estos días, la vicepresidenta y ministra de trabajo es la política que goza de más crédito en la opinión pública, por lo que dicen las encuestas. Hay al menos un par de buenas razones para que sea así. La primera es que todo lo que hace en su área de competencia tiene que ver con las cosas de comer: salarios, condiciones de trabajo, pensiones,  en resumen, las necesidades y agobios que ocupan a la mayoría de la población.

El asesor por antonomasia, don Iván Redondo, está en busca de empleo y  sobrevuela la mediosfera asperjando su medicina para el difícil empeño de ser el más grande. En un artículo de periodicidad semanal ofrece una mezcla de banalidades  y jabón al mejor estilo de un profesional de las relaciones públicas.  Rasputín se ha convertido en Paulo Coelho.

Entre tantos lamentos, Bruselas parece inclinarse por financiar, finalmente, la erección de muros y alambradas en las fronteras de la unión. Falta un paso para que el proyecto europeo se fosilice en el escenario de El desierto de los tártaros, donde a resguardo de una fortaleza onírica esperamos a un enemigo que no llega nunca porque no existe.