Una rutina de nuestro sistema político, que se cumple con la precisión de un metrónomo al final de cada ciclo largo de gobierno, es la aparición de un comisario de policía corrupto y de un señor X al que todo el mundo da por conocido pero que jamás es identificado oficialmente.

El duelo de carneros en que las derechas han convertido su pugna electoral doméstica da esperanzas a eso que llaman ‘el mundo rural’ y explica la oposición de los machotes al feminismo y a la feminización de la política.

No es nada fácil tejer una trama detectivesca que funcione con la precisión de un mecanismo de relojería y menos aún que lleve al lector a la revelación de un mundo oculto de plena actualidad histórica.

Los españoles no somos biznietos de Hernán Cortés ni hemos heredado ni un cobre de lo que pudo robar en México, si bien algunos compatriotas actuales no dudan en calzarse el yelmo y salir a la palestra para demostrar lo arrogantes y brutales que fueron nuestros antepasados y aún podemos llegar a ser nosotros.

La Unión Europea es hoy una abuela en silla de ruedas. El gurú electoral de Trump ha montado oficinas en Bruselas y en Roma y pasa las horas recibiendo a tipos en busca de la fórmula mágica para poner a un idiota, lo bastante indocumentado y malicioso, al frente de los gobiernos de sus respectivos países.

La gente –la némesis de la casta en la teología podemita- necesita saber qué ha de hacer para recuperar su lugar en la sociedad de la que está siendo masivamente expulsada. La respuesta aún está pendiente.