Tengo a mano un volumen de los Ensayos de Montaigne al que apelo en ocasiones para internarme en tal o cual capítulo al azar. Es lo que hoy llamaríamos un fascinante libro de autoayuda.

Nunca sabremos el final de este cuento, ni quienes fueron las alocadas protagonistas, ni el móvil de su acción, porque quedará oculto tras el secreto bancario.

La conciencia más perturbadora de la muerte brota cuando se advierte la falta de alguien querido mientras el sombrío edificio de ladrillo sigue insolentemente en pie.

El autor de esta bitácora tiene que confesar que se siente abducido por el rocoso conflicto catalán, que ha agotado las reservas de ironía con las que intenta impregnar los hitos de esta navegación.

En parte por exorcizar la tabarra a la que nos han arrastrado los mandamases de las varias patrias y en parte por deber cívico, me atrevo a hacer una modesta proposición.

Agitados como un veraneante asediado por una nube de mosquitos. así andamos con la llamada memoria histórica, que nos tiene a manotazos a derecha e izquierda para sacudírnosla de encima..