Elias Canetti escribe resuelto a despojar a los hechos de su invasiva trivialidad, y pocos aspectos de la experiencia actual están más infectados de trivialidad que el turismo.

Los taxistas que bloquean las calles de Madrid y Barcelona semejan estatuas antiguas de un templo que está siendo demolido por el fanatismo del nuevo orden.

A los podemitas les complace la comisión de errores estratégicos. Diríase que su visión de la realidad es simétricamente inversa a la de sus potenciales votantes y cuanto más se acercan a la irrelevancia, más satisfechos de sí mismos parecen. Ahora se han abstenido en la votación del techo de gasto y han provocado la derrota del gobierno al que ellos mismos auparon a la poltrona hace unas semanas. Lo que se jugaba en la votación era una apertura a favor de más gasto público en comunidades autónomas y municipios, una ligera enmienda a la férrea política presupuestaria dictada por la ue y seguida al pie de la letra por los gobiernos de don Rajoy, con los resultados sabidos. Tal vez no fuera gran cosa pero si los podemitas creen que podría haberse obtenido un margen mayor en la negociación con la unión o tienen otra alternativa debieran decirlo claramente. Lo cierto es que su abstención ha estado motivada porque no querían aparecer como los únicos aliados de un ejecutivo en absoluta minoría que va a ser hasta el final la diana de un pim pam pum parlamentario. El portavoz de podemos en funciones, don Mayoral, lo ha explicado así: ¡no hemos venido a bailarle el agua a nadie ni se nos puede pedir que comulguemos con ruedas de molino! Dos expresiones hechas, dos latiguillos que suman diez palabras en una oración de veinte. El núcleo de la argumentación es lengua muerta y se ofrece apenas diez días después de que doña Belarra, otra portavoz del partido, se hubiera ofrecido al gobierno como socia confiable contra la austeridad. Don Mayoral no parece el más listo de la clase pero es el vicario en orden jerárquico después de que la pareja real de podemos se haya retirado del ágora para atender al cuidado de su familia. Sin la contundente oratoria de doña Montero y la osadía táctica de don Iglesias, el partido ha quedado desarbolado. No deben preocuparse los morados. Atravesamos un periodo de partidos descuajeringados, como ha venido a demostrar el pepé hace unos días, con líderes sobrevenidos y mediocres y un despiste programático general. Podemos y el otro partido emergente, ciudadanos, basaron su expectativa de crecimiento en el aparentemente irreversible declive de sus hermanos mayores, sin mayor preocupación por dotarse de un programa y de una estructura de cuadros. De lo primero también carecen los partidos mayores, pero tienen militantes de sobra en  todos los territorios del país a la espera. Los partidos españoles se hacen desde el poder porque el santo y seña para ingresar en ellos es ¿qué hay de lo mío?, y a esa pregunta solo se puede responder si se dispone de una abundante...

Estamos ante una familia de la oligarquía económica incapaz de preservar su propia supervivencia ante los cambios que trae la época.

Si el gobierno precario de don Sánchez iba a tener dificultades para desarrollar su agenda, ya están aquí varios cientos de inmigrantes ilegales que han venido en su ayuda tomando al asalto la verja de Ceuta.

Don Casado es un carca; he aquí una obviedad que hace tres décadas le hubiera descalificado para siempre en la dirección no solo de su partido sino de cualquier otro. En aquella época remota, don Fraga, el fundador de la cosa, era un franquista de pura cepa que remaba contra la corriente de su propia biografía y, no sin un meritorio esfuerzo, fungía de demócrata liberal. Cómo es posible que ese gen reaccionario y antaño vergonzante vuelva a aparecer, encantado de sí mismo, reencarnado en un joven que según ha dejado dicho inició su carrera política enfrentándose a los tanques en la plaza de Tiananmen (aunque lo cierto es que se crió en la charca de ranas de doña Esperanza Aguirre). La respuesta es: por la misma razón por la que se ha autorizado la comercialización de la leche cruda. Lo arcaico, lo rural, lo de toda la vida, es cool. La globalización ha cerrado al paso al futuro y las sociedades vuelven a aquello que creen reconocer y que, por fuerza de las circunstancias, consideran deseable. No debe ser casualidad que la comercialización de la leche cruda se haya autorizado en Cataluña, un país anegado por el carlismo redivivo. Leche de masia i paller. Las razones de esta medida son económicas e ilustran con asombrosa claridad el cul-de-sac en el que estamos metidos. Las autoridades esperan que la venta de leche directamente del productor al consumidor sirva para aliviar la asfixia económica de los precios impuestos a los ganaderos por las multinacionales lácteas, a riesgo evidente de multiplicar la probabilidad de enfermedades erradicadas por lo menos desde que don Fraga quería ser liberal. El padre de Quirón era un campesino a jornal que recorría cada día largas distancias a pie hasta el lugar donde le esperaba el tajo. Llegó a vivir la industrialización, que en esta remota provincia subpirenaica fue muy tardía, y terminó su vida laboral como obrero en una de las incipientes fábricas que se levantaron en los años sesenta del siglo pasado. En justa venganza al maltrato que había recibido del progreso, aquel campesino, cuya vida había sido una lucha interminable por la supervivencia,  murió con la convicción de que el hombre no había llegado a la Luna y que lo que emitían por la tele era mentira. Hemos tenido que esperar casi medio siglo para oírselo decir a un niño mimado del sistema, un beneficiario del esfuerzo de innumerables generaciones, un chico de oro que ha tenido a bien alardear de su arrogante ignorancia  en ese coliseo de los bocazas (David Trueba dixit) que es tuiter. Y ha tenido que ser un astronauta, que casualmente también es ministro, el que reconviniera al futbolista por...