Parece que las feministas van a aceptar las condiciones de seguridad para la salud pública: comparecencias callejeras de menos de quinientas personas, que no son pocas, distancia de seguridad, mascarillas y todo eso, es decir, convertirán la manifestación en una procesión, un acto de energía social en un ritual escuálido.

En la fase depresiva del ciclo económico, el capitalismo segrega una barrera de autodefensa, hecha de furia nihilista, que incendia el mobiliario urbano -la arquitectura del civismo, digamos- y, si cuaja, se convierte en fascismo operativo. No siempre es fácil interpretar estas algaradas repentinas.

Estos días se ha hablado de las zonas de sombra del golpe del 23F y, como consecuencia, de la necesidad de desclasificar los archivos de la época, cuyo secreto protege la ley española sine die, haciendo de nuestra historia un armario lleno de cadáveres en descomposición y de nuestra conciencia un nido de sospecha y rencor. Creo que se lo debemos a nuestros hijos.

Los hechos tienen una suerte histórica desigual. Unos son olvidados; otros, elevados al rango de epopeya y, por último, hay una especie de limbo para un tercer grupo que queda a medio camino entre el olvido y la leyenda. Los sucesos del 23F pertenecen a este campo donde excavan historiadores y novelistas.

Albert Camus demuestra en estos textos una idea clara de lo que es y debería ser la política, pero no desciende jamás a la contingencia, lo que hoy llamaríamos politiquería. El polemista elegante, el racionalista valeroso, el moralista intransigente, Albert Camus es un escritor tocado por el don de la eterna juventud y leerlo es un bálsamo, incluso en la edad tardía.