Cada día te levantas con la esperanza, casi la certeza, de que hay un mundo que te concierne más allá de la corrala que te llevan los medios de comunicación (qué término más anticuado) a tu celda de confinamiento. Pero quiá. Ahí está el guiñol cada mañana, que nos transmite la ineludible sensación de que nos están tomando el pelo.

El método Ayuso opera como un irresistible imán que hace suyas incluso las fuerzas que aspiran a contrarrestarlo. El pueblo de Madrid se cansará algún día de doña Ayuso y su circo pero ese día no será el próximo cuatro de mayo.

Quién iba a decirle a don Calixto que esa vocación de servicio público le otorgaría un lugar destacado y no necesariamente noble en la historia y que estos días, sin ir más lejos, un año después de su deceso, su nombre aparecería en los papeles como testigo de cargo.

En el circo de las elecciones madrileñas se exhiben trapecistas, tragasables, caballistas y payasas; nos faltaba un faquir inmóvil sobre la cama de clavos y ya lo tenemos.

‘Vox’ no es un grano que le haya salido a la derecha sino su célula primigenia, ese antepasado innombrable cuya memoria gravita sobre el linaje familiar, el guardián de las esencias. Es, como se diría en lenguaje épico, la voz de la sangre.