Las perspectivas electorales pintan mal para la izquierda española. La isla progre que ha sido durante estos últimos años con su olímpico paladín don Sánchez al frente parece que vaya a dejar de serlo.

Hay algo enternecedor, aunque no insólito, en que una disputa teológica sobre una disquisición de un tipo que vivió hace mil seiscientos años pueda llevarnos a matarnos a bombazo limpio.

¿Qué ocurre cuando se apagan los focos que han iluminado el escenario, el fotógrafo ha recogido sus bártulos y los figurantes han vuelto a sus tareas ordinarias?    

La primera virtud exigible a una civilización es que quienes dicen representarla no sean idiotas, una premisa que míster Trump no parece haber comprendido.

El tiempo en el hospital se hace muy largo y la imaginación vaga sin objetivo ni brújula moral por todos los rincones de la experiencia y, apenas levantados los ojos de la página, el lector no puede evitar preguntarse si todos estos cuidados muy caros no son un dispendio cuando se aplican a viejos.