Abajo, en la plaza pública, la tele muestra a abuelos y sanitarios, los primeros en la línea de fuego, que ofrecen su brazo a la aguja con una sonrisa, y una suerte de beatitud, sentido de la justicia y reconfortante esperanza se extiende a través de los pliegues de la opinión pública, hasta que irrumpe la noticia de los ediles gorrones y se produce un gran desconcierto.

Ser exiliado en el país donde has nacido y te has criado, donde has hecho tu carrera profesional y has formado una familia, donde hablan tu lengua (y otras) y donde puedes llegar a ser presidente de su gobierno es un sentimiento sutilísimo que no está al alcance de cualquiera y que cuando se formula políticamente adquiere tintes narcisistas que excluyen al interlocutor, aunque sea un obsequioso podemita.

El escenario es el siguiente: en lo alto de la colina, un presidente elegido en las urnas y blindado por una guardia pretoriana que recela del país y, en el interminable valle que se extiende a sus pies, una multitud anónima cuyos canales de comunicación y socialización están en manos de un puñadito de pijos multimillonarios al frente de las compañías que manejan a su antojo y conveniencia la válvula de expansión y contracción de la opinión pública.

Un rey de España o un delantero centro del Barça, digamos, necesitan una doble vida en la que estén claramente estancos los deberes públicos y los vicios privados, y la parte que corresponda a Hacienda de cada uno de ellos, porque ambos representan unas banderas y unas instituciones a cuya sombra se acogen multitudes entre los que son mayoría los pobres y resentidos. Pero un youtuber no necesita de estas cautelas.

La pandemia agudiza lo que hay de onírico en la existencia humana. Estamos absortos en la supervivencia que, en estos momentos, depende del capricho de un organismo invisible y por ahora indómito, así que todo lo demás, ‘efecto Illa’ incluido, parece un sueño del que estamos prisioneros, una broma que viene de otro mundo.