Don Casado ha tomado la pala para quitar la nieve de la entrada de cierto centro de salud madrileño y lo ha hecho para el cumplimiento de una condena de trabajo comunitario que se ha autoimpuesto precautoriamente: una expiación pública por el asalto trúmpico al Capitolio de Washington..

No me pregunten cómo ni por qué pero la visita de Filomena, la de la nívea cabellera, me ha encontrado en mi celda enfrascado en la lectura de Memorias de ultratumba del vizconde de Chateaubriand. El escritor romántico hizo un viaje a América del Norte, a donde llevó una carta de presentación para George Washington y recorrió diversos territorios de frontera de un país aún naciente.

Los golpes de estado, y este del Capitolio lo ha sido en fase de intentona, tienen raíces muy profundas, si lo sabremos aquí, y a veces tenemos que convivir con su amenaza latente durante decenios. Nos habían hecho creer que la democracia norteamericana era inmune a este virus pero se ve que no.

Assange es un corsario que desde Wikileaks, su isla de la Tortuga particular, ha llevado a cabo una incursión contra los canales convencionales de la información, y un corsario es un pirata, no necesariamente simpático, pero también un precursor de nuevas vías del libre comercio. Ninguna pena de cárcel sellará la grieta que ha abierto en las nociones tradicionales de información, transparencia, secreto y libertad de conocimiento y expresión.

Todos sabían un poco más que él y de ninguno aprendió nada, y ahora, jubilado, cuando cree que ha se ha ganado el derecho a escribir en pijama, resulta que un chisme del que no sabe ni su nombre le ha puesto un algoritmo para que vigile la calidad de los titulares, quién sabe si con el propósito de convertirle en un influencer. Que le den.

En mala hora se le ocurrió a la chiflada de doña Ayuso iluminar la fachada de la sede del gobierno, bajo el reloj de las uvas, con una banda rojigualda; en este clima de restricciones y miedos parecía el frontal de un estanco de tabaco de picadura o de un cuartelillo de la guardia civil. No son tiempos para batir palmas en una marcha triunfal, sea la de Radetzky o cualquiera otra.