El déficit de glóbulos patrióticos en la sangre tenía enormes ventajas porque nos permitía entregarnos a nuestras querencias y a nuestros sueños; en resumen, nos permitía vivir libres, al menos mientras no topabas con la pareja de la guardia civil. Para nuestra generación, España fue el nombre que recibía un corral triste, opresivo y gris, con cuajarones de sangre en muros y surcos, del que queríamos huir.

La imagen del clérigo plantado en el pórtico del templo, empuñando el báculo o el crucifijo y enfrentándose a gente armada para defender a los feligreses que se han refugiado en la casa de dios es un tópico de la cultura popular, mil veces estampado en breviarios piadosos, en el cine y en tebeos.

La otra forma de nostalgia se remonta a un pasado más reciente, mira al paraíso perdido en la crisis de hace una década, y es aseada, parsimoniosa y autosatisfecha hasta la náusea. Los adictos a esta nostalgia celebraron una misa patrocinada por consorcios e instituciones del dinero y concelebrada por don González y don Rajoy. Fue, ya se entiende, una especie de combate de sumo japonés trucado y con traje y corbata.