Quién iba a decirle a don Calixto que esa vocación de servicio público le otorgaría un lugar destacado y no necesariamente noble en la historia y que estos días, sin ir más lejos, un año después de su deceso, su nombre aparecería en los papeles como testigo de cargo.

En el circo de las elecciones madrileñas se exhiben trapecistas, tragasables, caballistas y payasas; nos faltaba un faquir inmóvil sobre la cama de clavos y ya lo tenemos.

‘Vox’ no es un grano que le haya salido a la derecha sino su célula primigenia, ese antepasado innombrable cuya memoria gravita sobre el linaje familiar, el guardián de las esencias. Es, como se diría en lenguaje épico, la voz de la sangre.